Ветер в степи
Гудит трава за розовым плетнем,
Под ветром степь, как море, ходит зыбко,
И в небесах, изнеможденных днем,
Зареяла кровавая улыбка.

Закат багров; к утру пророчит он,
Как продолженье чьей-то сказки давней,
Свист ковыля, трубы зловещий стон,
Треск черепиц и стук разбитой ставни.

Под вой ветров, повязана платком,
Гляжу, прищурясь, в даль из-под ладони:
Клубится ль пыль? Зовет ли муж свистком
В степи коней? Не ржут ли наши кони?

Вой, ветер, вой! Степям моим пророчь,
Под свист твоей неугомонной пляски, —
Без устали, без сна, всю эту ночь,
Как судорга, взвивающие ласки!..


Флейта
Вольфингу
По-прежнему сладостны весны,
А осень тиха и пуста...
И грустною сыростью росной
Душа, как цветы, налита.

Краснеет в полях кукуруза,
Давно в янтаре виноград.
От сладкого, спелого груза
Погнулся желтеющий сад.

На башне старинной куранты
Зари совершают обход,
С балкона следят музыканты,
Когда подойдет пароход.

То смолкнет, то жалобой чьей-то,
Как грустная горлица, — вновь
Воркует унылая флейта
Про осень, про боль, про любовь…